Provate ad immaginarvi la scena.
Siete appena saliti su un aereo di linea che vi porterà da New York a Londra.
Dietro de voi ce sta il solito regazzino stronzo che gioca con le macchinine sul sedile e fa caciara.
Al vostro fianco c’è er panzone che puzza.
Davanti la matta che infartua ad ogni minimo scossone.
Sullo sfondo lo steward su Grindr che smanetta.
Voi state a scrive gli ultimi pensieri di vita su Facebook nel caso in cui un missile russo abbatta il velivolo, e dal nulla spunta lei.
Eterea.
Prima solo luce, abbagliante.
Poi una sigla misteriosa che l’accoglie, mixando 3 dei suoi pezzi più celebri.
La folla si apre al suo cospetto, che ha deciso di tornare in Europa senza usare il proprio teletrasporto personale, lasciando in garage persino l’astronave, il tappeto volante, la scopa, il jet personalizzato e a riposo il Fortunadrago.
E’ proprio lei.
Regina tra gli umani nonché comuni mortali con figlia gnocca al seguito.
E’ Madonna.
Ecco io sarei morto.
O mi sarei fatto arrestare per stalking.